Die Schmetterlinge im Bauch führen Krieg.
Erschiessen das Herz von innen.
Die Sonne lacht, und lacht mich aus.
Alles ist leicht und luftig und wurmstichig.
Die Blumen spriessen und ich ertränk sie,
wenn sie nicht von selbst verdursten.
Die Verliebtheit lässt mich die treuen Nudeln verkochen, schwimmt im Salz, meine Singleportion.
Die Hoffnung stirbt zuletzt, aber dann stirbt auch sie.
Prost.
Mir selber zu.
Freitag, 24. April 2009
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1 Empörte Reaktion(en):
du brauchst endlich ein pony in der küche, mit dem du dich unterhalten kannst!!
das geht ja nicht weiter so.
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